мне приснилось, что ты умер.
но у меня даже слез не нашлось.
не то чтобы черный юмор,
стало страшно, как будто проткнули насквозь.

я наяву даже так никогда не боялась,
я была уверена, что фобий у меня нет.
кто-то скажет, что просто накопилась усталость,
а сны не отражение реальности, а мой бред.

мне приснилось, что тебя не существует.
я не знала, где найти себе место.
я видела землю, словно пустую,
хотя не стало лишь одного элемента.

после такого кошмара я проснулась в поту,
нужно было убедиться, что ты жив.
наверное, из окон было видно мою бледноту,
ведь только что произошёл какой-то взрыв.

меня страх и бессилие сковали во сне,
что тебя больше никогда не будет.
как донести до тебя в этом письме,
что словно пропали все люди?

я не верила, я пыталась связаться,
звонок недоступен, был давно.
то ли голова, то ли мир стал сотрясаться
насколько все за нас решено.

я осознала цену времени,
как важно жить каждую минуту.
когда стояла на тебе дрожащими коленями,
молясь, чтоб ты услышал оттуда.

как ничтожно малы стали ссоры,
как глупо воспринималось молчание.
с твоим отсутствием не справятся приборы,
и белое, тугое одеяние.

мне приснилось, что твое сердце биться перестало.
а как будто, мое остановилось тоже.
все, что я могла сделать — лишь сжать одеяло,
и убедиться, что нет тебя дороже.

я очень боялась тебя потерять,
спасибо за возможность испытать с лихвой,
всецело.
жаль нельзя повернуть время вспять,
я бы раньше думала головой,
когда в тебе хоть что-то горело.

На полу, в объятиях холодных стен,
Я оставлю свои чувства, а что ты дашь взамен?
Ято сможет сравниться с глубинами души?
Молчишь? Не можешь сказать - пиши.

Если в голове сотни мыслей,
но выслушать некому - смысл?
Возьми листок и говори сам с собой.
Сложно? Ах да, это мне не впервой.

Однажды ты сможешь понять меня,
Когда настолько надоест чужая болтовня
О великом искусстве, которое ты не считаешь таким.
И ты станешь творить своё с подписью "аноним".

Я разучусь писать стихи, а ты наоборот, научишься.
Заговоришь по-другому о моем смехе, теперь льющемся.
Знаешь, мой милый, поэты видят мир иначе,
Но я не поверю, что снова для тебя что-то значу.

Я не верю что ты увидел во мне больше,
Чем "просто", но ты, пожалуй, продолжи.
Я хочу слышать то, что от тебя ни разу не доводилось,
Но владеть словом как я, увы, не твоя суперсила.

Ты, оказывается, не переносишь критику?
Но такова жизнь, все творчество на любителя.
Слова писать нужно так, чтоб их хотелось купить.
Тогда я буду не в силах тебя разлюбить.